El universo (que todos llaman biblioteca) se compone de un indefinido, y tal vez infinito, de galerias hexagonales,con vastos pozos de ventilacion en el medio, creado por barandas bajisimas.


Como todos los hombres de la biblioteca, he viajado mi juventud: he peregrinado en busca de un libro,acaso del catalago de catalagos; ahora que mis ojos casi no pueden desifrar lo que escribo, me preparo a Morir a unas pocas leguas del hexgono en que naci...




Mi sepultura sera el aire insonable (Jorge Luis Borges)

lunes


Hoy enterré esos silencios frustrados. Hoy las lágrimas se comprimieron en palabras mediocres y usables, tal vez, alimente demasiado el ego de una pobre alma de niña y del sueño de amor sobre emociones inmanejables.

Hoy lo pensé un poco más para no recordarlo de nuevo, para asesinar aquellos cuentos de una melodía triste y pasada, como dice un poeta” hoy las mariposas despertaron; hoy sus alas tocaron el cielo de la realidad para sanar la sangre de esos sentimientos bellos e inevitables.

Hoy maticé la memoria de lápices absurdos pero fuertemente dolorosos, como si cada punta recién afilada estuviera pinchando mis manos, mi único medio hacia vos, y lo que se reprime en el corazón.

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